ANTONIO BURGOS
Currista hasta la muerte


Siempre he dicho que ser currista, como ser bético, es un sentimiento trágico de la vida, un ir muriendo por dentro de gozo y de pelliscos. Ves las tarjetas de visitas, y compruebas que hay sevillanos que se ponen como título y profesión "socio del Real Betis" o "Currista", oficios dominicales que ocupan toda una vida. Ser currista hasta la muerte es una afirmación de vida, un largo martirologio de frustraciones y plenitudes, aquel sábado de gloria, aquel día de Almeria... Y me cuentan que el pasado día siete, fue enterrado uno de esos curristas de toda la vida, curristas hasta la muerte.

Don Jesús Alonso Alonso, rodeado de sus hijops y de los más queridos miembros de su familia, en plena lucidez vio acercarse a la Canina y sus últimas palabras fueron como un brindis a esa Usía Ilustrísima ante la que todos tenemos un día que dar el monterazo:

--Hijos míos -dijo el señor Alonso-, he sido siempre currista y me muero siendo currista, el mejor de todos los toreros...

Y dicho esto, descansó en paz.

Me cuentan la historia del señor Alonso, y hay en ella un viejo sustrato tartésico o romano, que debe ser antiguo este arraigo andaluz de nuestras filias, que seguramente en Itálica la gente moría siendo de un determinado glariador, o en Tartesos soñando con los toros de Argantonio. El señor Alonso era uno de tantos jándalos andaluces, los montañeses que a principios de siglo llegaron para ejercer el comercio de bebidas o comestibles con algún familiar de la tierruca. Casó el señor Alonso en Santiponce y allí hizo amistad con la familia paterna de Curro Italicense, de cuya romanidad no debemos dudar si consideramos que su abuela se ganaba los dineros en la venta de Almoneda, y lo mismo se mercaba un denario romano encontrado en algún corral, que un mantón de Manila traído por uno de los últimos de Filipinas, que en materia de mantones cuentan las crónicas, que la abuela de Curro los usaba de flecos, y le comentaba don Jesús Alonso el jándalo:

--¡María, con qué arte te lías el mantón... parece una media verónica de tu nieto!...

Gozos del aire andaluz, reencuentro con la montaña, don Jesús Alonso tenía su cita con Curro en la Maestranza en una barrera pegada a la enfermería. Y a su sobrino, que me cuenta esta historia le decía:

--¡Como Curro no veo a ningún torero...!

Que los curristas son como una nube de gas, que por todos los rincones se expande, que todo lo invaden. Un sentimiento, un pellizco, un gozo. Son como los de José y Juan en una pieza, como una Guardia Suiza de la Maestranza, como alabarderos de las gradas de sombra. Lo ves entrar con el ramito de romero en la solapa, con el puro recién encendido, y si Curro está con el Santo de espalda, callan y a mordiscos pagan con el Montecristo su contrariedad; y si Curro está en plenitud de su gloria, de tres verónicas sacan fuerzas para evocar, para vivir toda una vida de recuerdos, que el toreo es el arte de lo fugaz apresado por los cinco sentidos, olor a veguero, tacto del sudor en las manos, olor a sangre, gusto de la boca seca, el supremo gozo la contemplación de lo perfecto.

Y en esa aprehensión de lo fugaz mueren los curristas un día, nostalgia de un recuerdo. Y rodeados de sus hijos y de los parientes más queridos, dejan en el albero, como un sombrero de ala ancha tirado desde una barrera, sus últimas palabras

--Hijos míos, he sido siempre currista y me muero siendo currista, el mejor de todos los toreros.
Antonio Burgos
ABC Sevilla
Viernes, 1 de Mayo de 1981


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